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viernes, 30 de noviembre de 2012

Buscadme...

Recuerdo de Mortefontaine (1864). Camille Corot



Buscadme cuando el trigo amarillea
Y la naturaleza reverdece,
Entre los animados girasoles
O junto a los benéficos laureles.

Buscadme con el corazón atento
A las esencias nobles que contiene,
Como las yerbas cuyas propiedades,
Salud, placer o bienestar, confieren.

Buscadme con la tarde sudorosa,
Jugando a ser nenúfar en la fuente
De la vida que sirve a nuestras penas,
Frescos y enérgicos atardeceres.

Buscadme allá, en las párvulas alturas
Del monte que mi lira reverbere,
Será el Parnaso do mi esposa e hija,
Como adorables musas, me deleiten.

Pero buscadme con sincero ahínco,
De mano del amor que nos revierte,
De ser obscurecidos individuos
A ser, en cambio, iluminados seres…
Pues si así no pasara, dense cuenta,
Me perderán como si un sueño fuere.

martes, 27 de noviembre de 2012

¡Quién pudiera...!

Lightning Tree



¡Quién pudiera en los márgenes del río
Cuando se anda el camino de la vida,
Descansar de fatigas y torturas,
De avatares habidos y desdichas!.

¡Quién pudiera bañar la misma alma
En un naciente de agua cristalina,
Para aguantar las cargas y las deudas,
Soportando bochornos y calinas!.

¡Quién pudiera abrigarse bajo el sol
 Cuando la negra sombra cae encima!;
¡Ved ocupar su sitio a los dichosos
Cuando llegan los tiempos de canícula!.

¡Quién pudiera bailar asido al céfiro,
Rivalizar con una golondrina
O nubes enlazar como cometas,
Mientras descansas bajo de una encina!

¡Quién pudiera en penurias aún tempranas
Sembrar glorias, bonanzas y alegrías
Para que nuestra vida de pesares,
Alimentarse pueda de delicias!.

¡Quién pudiera volcar en las palabras
Amor, cavilación, mundología;
Y emplazar en canciones y poemas
A los duchos, juglares y letristas!.

¡Quién pudiera extraer de nuestras tierras
Todo cuánto nos privan nuestras vidas
Y ver al hombre labrador contento,…
Y leda a su mujer con sus semillas!.

¡Quién pudiera, quién fuera con el pueblo,
Contra la iniquidad, contra la inquina,
QUIZÁS PUDIERA AQUÉL QUE COMPRENDIERA
(¡QUÉ PENA!) EL FIN, LA MUERTE CADA DÍA.

miércoles, 21 de noviembre de 2012

Buenos días, tú que te llamas vida…



 



Buenos días, tú que te llamas vida…

Así te distingues porque, para mí, resumes la maternidad de la noche y la concepción del día, y desde la voluminosidad de la luna hasta el emporio del sol, pasas por mi alma y por mi corazón como las alas de mis sueños y como las raíces de mi intelecto.
  
Cualquiera podría componer la palabra amor con cuatro letras, a-m-o-r; pero deletrearte es, para mí, descubrir todo un nuevo abecedario que bien podría empezar con tu nombre, Andrea y acabar con el verbo ‘zarpar’ (que es llevar más allá de uno mismo, haciendo que toda persona crezca mientras exista un fuerte vínculo) y, en medio, una infinidad de poesía que describiría todo el talento que ofreces para cada uno de mis sentidos…
  
Y es que a mis ojos, les enseñas qué es ese concepto de belleza que se revela en una forma voluptuosa de mujer; a mis oídos, les educas con el sonido de tu sonrisa, una sinfonía de notas que siempre que lo necesito suenan in crescendo; a mis manos, las ilustras en la intimidad del deseo, la carne, la piel,…y si ése es el fuego del infierno, oh, bienvenido sea. A mi boca, la cultivas de besos, de un aguacero de pasión que ya quisiera para sí aquel diluvio universal. A mi nariz, la inicias en el perfume maravilloso de la familia. Pero para mi sexto sentido, has reservado lo conspicuo de tu ser…esa cosa graciosa, deleitosa que es ser amado, esa forma honda, entrañable, que es ser padre; ese hecho de reflejarme, de sublimarme, de enclavarme como un hombre que te ama desesperadamente, sin modo ni manera de concebir que algún día te pueda perder…
Tú que me has visto NACER, me verás MORIR con mi amor por ti tan vivo y tan real como aquel momento tan íntimo en que el corazón te dice:
  
‘Da gloria a tu odisea,
Ten tu nombre de amor,
Que no se llama amor,
Pues su nombre es Andrea’.

Yo puede que ignore muchas cosas que ni siquiera sé nombrar; pero lo que sí conozco, son esas cosas que significan el abecedario de mis emociones, de mis sentimientos y cuyo título es y responde a tu persona como el mejor resumen de vida, de amor y de amistad.

Nuestra hija Dafne, la cura de nuestros males, nuestra inmortalidad, ha completado otro ciclo de vida, 9 meses, y con cada minúscula señal de que es capaz, nos envía un mensaje tan vívido y tan exaltado de adhesión a todas las palabras que te dicho, amor mío, que no quiero que tú tampoco ignores cuánta felicidad albergo (tanta que se desborda hasta el lloro) dentro de mí.

La verdad es que es bueno ser rey, nacer con estrella,…Gracias, amor mío.

¿La verdad, toda la verdad, nada más que la verdad?…Qué fácil es el ideario que siempre adopta la misma respuesta…¡Te amo!. Pero es que lo más fácil que me ha dado esta vida es amarte.

            Besos, amor.

P.D. Nuestra hija Dafne sabe de qué hablo, sus ojos expresan un fulgor fabuloso toda vez que nos besamos…Ha nacido del amor y para el amor se ha concebido. Gracias ¡mi ojitos de mar!, ¡mi bolita mágica!


jueves, 15 de noviembre de 2012

Soneto de la lánguida realidad...

Sauces del Jardín Botánico por Samir Sammoun




Pienso en tu lánguida realidad
Cuando contemplo al hombre desvalido
En frente de esta inicua sociedad
Como el río fatal que siempre ha sido.

Pero enraizado en sensibilidad
Quiero creer que el robledal crecido,
En torno con brutal oscuridad,
Da prestancia y abrigo al sauce hundido…

Pues del blando pensar de la esperanza,
Por el afán de la naturaleza,
Macera incluso la verdad más dura

Al revelar la vida por mudanza,
Desde la destrucción de la tristeza
Hasta la floración de la ventura.

martes, 13 de noviembre de 2012

Razón y verdad del ser humano...

La muerte de Sócrates. Jacques Louis David. 1787.


Si la razón del ser humano
Pudiese verse refrendada
Por las razones de sus prójimos,
Ya nada más me faltaría
Que comprender la muerte, porque
 Ya entendería en vida todo.

Si la verdad del ser humano
Cupiese en sólo una palabra
En vez de ser un acertijo…
Ya nada más me importaría
Que dar la mano a mi mujer
Y caminar junto a mis hijos.




jueves, 8 de noviembre de 2012

Alison Krauss & Union Station...

Alison Krauss & Union Sattion




Alison Krauss, la voz cantante y “fiddler” del grupo, es una artista americana de Bluegrass (música emparentada al country y que se toca sólo con instrumentos de cuerda: fiddle, dobro, contrabajo, guitarra, mandolina, banjo, etc.) nacida en Decatur, Illionis el 23 de Julio de 1971, con un don especial, el timbre de su voz. No hay más nada que justificar en su arte que el que haya sido bendecida por ese instrumento intrínseco que son sus cuerdas vocales. A veces, sucede en la historia de la música que nace un portento así, con el tono de voz exacto para establecer un antes y un después en la expresión artística-musical. Y Alison Krauss es uno de esos casos. Inimitable y perceptible para los profesionales de la “star spangled” musical americana, como una de sus más brillantes exponentes.
Ella ha sido el viento y la montaña de este género musical, el Bluegrass, en estos últimos años, y ya desde su minoría de edad, ha cimentado su carrera rodeada de grandes figuras del panorama bluegrass.       
 Con apenas 14 años, edita su primer álbum y poco años después, cumplidos los 18 años, forma el grupo Alison Krauss & Union Station para ir de la mano, juntos hasta el estrellato.
En su carrera nunca se ha caracterizado por ser compositora, es más una intérprete y una directora de orquesta o alma máter. Para ello, siempre ha tenido una baraja enorme de letristas (entre ellos, los propios miembros del grupo) y canciones/versiones que han configurado unas grabaciones brillantes y efectivas para deleite de sus seguidores.
Los demás miembros, todos masculinos, también son consumados artistas. Pero de todos ellos hay que destacar a…
Jerry Douglas y su dobro por toda la historia que tiene a sus espaldas. Figura capital del género, ha tocado para una lista interminable de artistas, ha desarrollado una carrera en solitario y finalmente se ha quedado como miembro de lujo de este grupo. Su feeling es excepcional, escucharlo es sentir que la música es algo íntimo y pasional. Una verdadera experiencia para los sentidos.
Dan Tyminski es otro de los miembros relevantes del grupo…Su voz, cosechada en las raíces del género, es calibrada y melodiosa y da la alternativa vocal a Alison en varias composiciones sin perder relevancia con su consumado toque de guitarra.
Ron Block, banjo, guitarra y composición, tiene el aire mágico necesario para conformar el sonido espectacular que ha llevado a caracterizar cada actuación de Union Station como un deleitante acontecimiento.
Y, por fin, Barry Bayles, contrabajo y “sound rounder”, o lo que es lo mismo, el encargado de redondear el sonido del grupo.
Todos ellos, significan que yo aún siga creyendo que, a día de hoy, se puede encontrar buena música, tocada con clásicos instrumentos e interpretada con arte moderno, sin menoscabo de cánones artísticos en ese deteriorador marco comercial.

miércoles, 7 de noviembre de 2012

El Dolmen...

Dolmen en la nieve. Caspar David Friedrich. 1807



Sola y desoladora, piedra fría,
Descolonizadora en tu quebrada,
Inerte pobladora, te sentía
En mí, como si no sintiera nada.

Pero como un alud, la vida uncía
Otras dos piedras a esa piedra combada,
Para volcar el polvo que solía
Y descubrir el éter, endiosada.

Ved el Dolmen que cantan versos fieles,…
Dos pilares lo elevan a los cielos
Por legarlo a los aires de aquel arte

Que se dice ser propio de laureles,
De aquella isla cíclada de Delos
Y azar del que las Nonas forman parte.