A los fieles del A-B-C...

Saturno devorando a un hijo. F. Goya. 1819-1823

Son los versos de vuestras poesías

Como las avalanchas en gargantas,

Estruendosas, silbantes y terribles,

Que sólo hieren y que sólo matan.

Son las notas de vuestras melodías,

Unívocas, unísonas y únicas,

Y no son cítaras, flautas ni arpas

Los materiales para vuestra música.

No, será otro metal el que empleéis

Para ablandar el alma de la turba.

Son las palabras para vuestros textos

Miríadas de vastas arrogancias,

Misivas de unos dioses iletrados

De una caligrafía tosca y basta,

Para hacer comprender ese A-B-C

A vuestros fieles: Asnos, Burros, Carcas.

Pero vosotros, ecos de animales,

Como aves prehistóricas carnívoras,

Vivas deformidades sanguinarias,

Algún día, veréis vuestra caída

Y yo nada haré más que sonreír

Por ver, por fin, la Historia bien escrita.